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Vaincu par l'univers, et ébahi par la Question, celui qui s'est frotté aux problématiques en vient à ne plus savoir que dire et constate avec dépit que désormais ne l'intéresse plus que de savoir combien il y a d'agents sous le ciel. Ce qui n'est pas une question qui sert précisément. Les divers agents poursuivent des buts divers, chacun le sien. Selon sa nature, chacun tend à son propre accroissement, lequel est in fine l'accroissement de la Question, bien qu'il n'en ait nulle conscience. C'est heureux, car, s'il en avait conscience, c'en serait fini de son accroissement. La tentative de sonder les fleurs doit aboutir à ce que les fleurs soit détruites, ce qui est la dernière chose que peut souhaiter un esprit romantique. Que les agents continuent donc le jeu de leur tourbillon local ——
Dix mille agents se disputent les privilèges de l'action sous le ciel. On les voit se dégingander en tous sens, allant et faisant par ci ou par là, sans que se tire de profit manifeste pour celui qui observe. La complexité du monde peut-elle se résumer à quelques chiffres ? On est en droit d'en douter.
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